Das paranóias com gosto de algodão doce, e de todas as horas que arrastaram a ansiosa tristeza de sofrer de rejeição feito menina mimada sem, finalmente, o valioso brinquedo novo. Patologia tiu, paraplegia psiquiátrica, piriri psicológico – tudo e mais um cadinho pro geriátrico espetáculo cerrar as tediosas cortinas dos equívocos. Chega ae verão, cola na parada porque as pipas hão de voar alto, que diga o meu nariz arrebitado, desta vez os olhos demandam dedicação total ao céu com a cabeleira espalhada pela grama e a língua bem pra fora dos cãezinhos que sorriem pra vida.

No beat tropical do coração, alguém por ali, a me fazer rir, descascando mexerica ou apertando uma brisa, aquela calma danada de quem tem tudo e não quer nada. Apagada há de estar esta eletricidade fúngica que incomoda, contudo, corrói a força de tração da inconseqüência e da tediosa expressão “falta de amor-próprio” – clichês fêmeos que jamais condizem exatamente com os fatos, mas que não se esquivam da zona de conforto de onde as peçonhas não costumam ausentar-se. Mas enfim, da primavera não se maldiz, eis o adubo pras novidades veranicas que despenha-se invariavelmente na cabeça do dezembro, mês-locomotiva desgovernada e vigorosa de nuevas ganas.Que caia a ficha na vitrola DJ, solta o bamba no escurinho onde só quem enxerga são as luzes, as cruzes e as figas tortas nos dedos dos que observam sentados os desejos. Dançar agarradinho lentamente pelo teto do quarto, Verocai istaile, pescar sonhos en la concha humana, cochilinho baby, fiança quitada pelo inverno ranheta que rendeu um passado recente de dívidas gratuitas e logo, impagáveis. Impagáveis, mas adiante, as dois mil e sete pegadas pela areia movediça hão de desembocar num oásis tranqüilo, de água translúcida e silenciosa por onde as linhas do tempo desenham devagar o horizonte, sublime, dançante. E o pandeiro ainda a tictaquear suas rodelas ferráqueas que mexem as ancas de um país inteiro, dormirei gostoso na transversal das brisas musicais que chegam quentes, muito quentes.