Sexta-feira, Baixo Augusta. Cores, cheiros y luces de la noche. Sarjeta de barro, obras, desconstrução, fumaça e neon: a doce passarela de las madames satãs, las más guapas flores del umbrau. Avidez masculina, señores, drogas, reeperbahn paulista. Isaías, nuestros pézinhos sempre sujinhos, Bonny & Clyde e mais todos que guentarem, é só chegar, ven calaveritas, siempre veritas.

Hoje é o amanhã de ontem, caveiras riem de mim.

Palavras não ditas, idas não idas, vidas não vividas, contrapartida do céu escancarado acima de nossas feridas. Você sabe como é... Enxergar além do procedimento, dizer não mais, não menos do que o pensamento. Riqueza ou não, a beleza só flui com a experiência de podridão, pretexto de metamorfose, força e confusão.

Aceita a maquinagem febril da verdade, absurdo de contradições e traquinagens?

Sim, e que venha a crueza instintiva das vontades, palco de algozes novidades.

Mostre as pernas, mostre as pérolas, o Buiu saiu pela janela. São Paulo exala fétida nébula, encobre o coração. No azul do mar e na imensidão da distância tudo se aclara, meu amor. Não te preocupes com nosso pantanoso álamo.

Estamos sempre bem. Tu lo sabes.

Como lego, nos construímos um ao outro, brincadeira que vale a infância eterna.

E ponto final.