No profundo das areias daquela praia, uma fumaça carrega o cheiro de mar. Mas não é vento, nem maresia. Sob a lua, dois pescadores arrancam a terra em busca daquele cheiro. Eu não entendo o que está por vir, mas fico hipnotizada com as águas prateadas em contraste à areia escura, como nunca visto antes. Nada me disseram, mas sei que aquela terra negra guarda uma densa fumaça, e que aqueles dois homens enormes cavam com tanta vontade para libertá-la. Estou só. Entendo que por uma questão de respeito levo apenas uma larga saia branca rendada e quatro colares de contas, dois vermelhos e dois verdes, que protegem meu peito até o umbigo. Pancadas do mar chamam meus olhos, que se fecham durante muito tempo até uma senhora muito negra e gorda, vestida como eu, mas com todos os colares brancos, pôr as duas mãos nos meus ombros. Lamentações em versos de ciranda começam a ser proclamados pela velha, que se apresenta como Lia de Itamaracá e me sorri como uma mãe. Começamos a rodar na areia. Batucadas muito pesadas começam a soar e eu olho rápido para o chão com convicção, como se já soubesse de tudo. Dona Lia não pára de cantar e eu agora estou aos gritos junto a ela.

Janaína vem vê, Janaína vem cá, receber esta flor que eu vou te ofertar

 Iema mãe, Iemanjá

Filha de Exú aqui está!

Iema mãe, Iemanjá

leva ela /  pro fundo do mar!

Pancada do mar /  vem ajudá / filha de Exú aqui está!

Ajude mamãe rainha Iemanjá

Filha de Exú / vai se casar

Lia na ciranda / vai te ofertar

Flor vermelha e verde / pras água funda do mar!

Casa essa menina / verde doida em seu reino

Iema mãe, Iemanjá

Leva ela / pro fundo do mar!

Pancada do mar / vem ajudá /

filha de Exú aqui já se vá!

Acordo cantando.

Salva-me a perda de noção do tempo,

salva-me braços que atam o dia nas asas do leito.

Quero dizer não por signos, como horizontes do domingo que podem ser vistos se não pelo telescópio de lençóis. Risadinha-filme-sanduba, livro-beijo-corrida maluca. Sons do sono, sonhos sonoros compartidos. Fotos que conspiram um amor da porra na mesa do boteco. Um ensaio à mulherzice quem sabe, uma ode aos passos originários de um caminho sem volta.

Ou vice-versa, não importa.

Elvis pós-inferno, cores que rodam minha saia no jukeboxx dos teus óculos. Chavela Vargas Volver-Volver, vida esa que me sabe leyer em freestyle a las siete de la mañana en el cielo del suelo.

Mudança na temperatura da vida segue as pegadas da cama que anda apressada entre nossos abismos, oxi.